Con qué llenarán su cáliz de emociones,
con odio y mal, con pérfidas pasiones?
Creerán que aún existen los amores
de rosa, azul, y tantos más colores?
Apreciarán la voz de amor de primavera
y de una flor naciente, la percepción primera?
Competirán sus versos con el leve canto
de un ave que en vuelo el cielo va surcando?
Podrán mirar y ver los mil encantos
de un mundo corrupto que se ha desmoronado?
La paz y la dicha servirían de tema
para improvisar poesía una tarde cualquiera?
Mirarán al otro como en un espejo
para descubrir lo bueno que guarda por dentro?
Sentirán la vida agitada y corriendo
como en huracanes de sangre latiendo?
Pasarán de largo el dolor ajeno
como si no vieran al que esta sufriendo?
Cerrarán sus ojos, su mente, su cuerpo
hablando tan solo de sus propios miedos?
Cómo harán los poetas, qué serán sus obras
cuando en el futuro solo queden sobras
del amor humano, de la fe y el tiempo,
cuando las palabras ya no den consuelo?
Entonces, yo pienso, que valdrá la pena
la palabra escrita, la amable, la nuestra...
Será la poesía la última quimera
del hombre que en ruinas recuerde quien era. | 
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